viver é apenas uma questão de semiótica

Semana de prova na faculdade é sempre chata. Não que sejam difíceis (longe disso), mas é que a idéia de estar sendo testada me lembra muito George Orwell, em 1984, e além, é claro, de que todos aqueles que ignoraram as matérias durante todo o semestre (e agora estão desesperados) me enfezarem bastante. Estudei um pouco para não me sentir superior e deslocada e resolvi dormir um pouco ao final da tarde. Afinal, levantar cedo, perceber que mais uma vez havia deixado faltar pão, gastar um vale e assistir a uma aula de Sociologia, em que nem me deixaram defender a legalização do aborto e uma bela surra para os jovens de classe média que espancaram a empregada, e tudo mais havia me deixado cansada e estressada. Dormir à tarde é sempre uma merda. E além de tudo havia um homem misterioso em meu sonho. Um homem que vinha me seguindo desde a idade média, mas eu nunca via seu rosto: máscaras. Seu objetivo: me matar. Mas sempre que ele tentava me matar eu me transformava em um demônio (LOL), e em segundos voltava a ser a menina que pede à mãe para dormir com ela... mas minha mãe se transformava nesse homem. Acabei atentando que esse homem me amava e por isso tanta dificuldade em me matar. Mas no final o fez. Colocou suas mãos em meus olhos, me beijou e eu me desintegrei em seus braços e acordei. Tentei dormir novamente. Mas essa era uma tentativa frustrada: o homem havia cumprido seu objetivo, eu não voltaria a dormir. Eu estava morta. Pensei em fumar, mas me lembrei que não fumo em casa, em respeito aos meninos que são caretas em níveis altíssimos. Não podia nem beber meu sagrado café: havia esquecido de comprar papel para a cafeteira. Na impossibilidade de coisas simples eu me sentei e escrevi esse texto. Quer dizer, eu escrevi deitada, porque não há mesa na minha casa.